Para o homem dos meus sonhos...

Ainda me lembro, da gente sentada aqui, junto do meu computador... não é Bob Marley e nem Gil, e sim apenas quatro amigas que jamais poderiam dividir uma calça jeans mágica, já que cada uma sempre teve gostos e quadris muito diferentes, mas que por artes do acaso acabaram juntas e assim permanecem em meio a tsunamis e vendavais...

Paloma, Elaine, Regininha e eu... As três me atormentando para escrever os perfis delas no site de namoros que era a sensação da época, Almas Gemeas ponto com ponto br,  lembranças dos tempos do meu PC com Windows 98 e do novo milênio...

Pois é, basta saberem que a pessoa escreve que já vem o povo pedindo, "escreve por mim ? escreve por mim ?", e depois corrigem tudo com uma capacidade de critica literária digna dos mais ferrenhos editores !

"Calma gente, isso não é Shakespeare não ! É só um Perfil num site !"

Essa frase fez as meninas pularem nos tamanquinhos Melissa Donna, o su do sucesso do verão de 2000, agitadíssimas, e ultra aborrecidas, quase ofendidas...

Paloma perguntou quem seria o MEU homem ideal e eu de bate-pronto respondo Hugh Jackman, ! E as meninas me olham com cara de "quem é esse ?" E eu digo que é uma ator australiano lindo de viver que ví num filme bobo, mas que tenho certeza um dia ainda será abso-lu-tamente famoso, esperem e verão !
Regina volta ao tema e insiste que eu descreva "com palavras" o meu ideal masculino... Descreva com palavras ? Puxa, ainda bem que não era pra eu desenhar ou seria um pavor...
Elaine, a mais esperta, me coloca no canto ao dizer que duvida que eu consiga escrever isso... E a boba aqui cai feito uma pata ? Néééééé.... Ah, amigas merecem um esforcinho e eu acabo cedendo.

Mas do meu modo... claro !

Naquela tarde de verão, todas bebendo Coca Light com gelo e limão, na sala do meu velho apartamento, eu resolvi escrever uma carta para o Cosmos como quando era menina e escrevia para Papai Noel, e dessa vez o brinquedo seria bem explicadinho para evitar confusão !

"Caro Universo,

Cá estou eu, escritora, noturna e preguiçosa, fumante eventual e bebedora social, urbana por obrigação mas com alma de uma mulher que sonha viver cercada por bichos e plantas, e esfriar tortas de maçãs na janela por prazer e pelo aroma.
Venho por meio desta pedir que me seja enviado o Homem Perfeito."

Uma pausa : até então eu estava totalmente voltada a implicar com minhas amigas...

"Que ele seja mais alto do que eu, o que é muito fácil, veja como não sou exigente ! Que beba sem ficar de porre e que fume sem desvario, e seja meio bagunçado, intelectual sem ser chato, e que seja da minha geração, nem velho e nem novo, que tenha lutado contra a Ditadura Militar, que tenha pintado a cara e batido panela, que ame bichos, ame o Mar, ame a neblina... Que tenha na alma, compaixão e muitos livros e no olhar um mundo imenso de navegador, que saiba muitas coisas que eu não sei e me faça parar tudo para escutar... E as mãos, ah, as mãos são importantes... Que mãos de pianistas são bem-vindas, mas coloque nelas uns calinhos de quem sabe cortar lenha, que tal ? E que mais do que tudo, seja louco, absolutamente louco, louco por mim."

Quando acabei de ler, já estava apaixonada, e minhas amigas me olhavam meio pasmas...

Pois é, nem eu sabia que ELE seria assim... Nem eu e nem ninguém, mas desde então me pergunto, será que Ele está online ?

Bem disse o Dr. Jung, "quem olha para fora, sonha e quem olha para dentro, acorda" e foi assim, sonhando, que paradoxalmente, acordei...


obs - este é um blog de ficção, quaisquer semelhanças com pessoas vivas ou mortas, será fruto da sua imaginação.


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Que comecem os jogos !

"Que comecem os jogos !", gritou Calígula perante o lotado Coliseu, e foi um tal de gladiador se batendo e leão comendo cristão, que nem te conto...
E se não foi bem assim, me perdoem, mas na minha imaginação, é... E é bem clara a visão, em alta definição e 3D, pois minha imaginação não deixa barato não.

Bem, Calígula, coitado, é um inocente, não sabe nada dos "Jogos Vorazes" que rolam hoje, véspera do Dia dos Namorados, véspera da Abertura da Copa 2014, onde nosso Brasil vai encarar os gatos da Croácia... Jee-sus, cada homem bonito ! Os croatas, digo....

Pois não é uma imensa sacanagem do Destino juntar no maléfico 12 de Junho, já carregado de baixo astral, tristeza, choro e ranger de dentes das mulheres "solteiras" ( aqui até quem tem um reles "ficante" se coloca "em um relacionamento" no status),  o malfadado Dia N e a Copa do Mundo ?

Ah, e que tem uma coisa com a outra ? Que que tem ? Tem tudo vezes tudo, elevado ao cubo !

Se Dia dos Namorados, sem namorado, já é uma coisa por si tão deprimente que nem um mergulho num caminhão de Prozac cura, imagine jogo de futebol sem a presença masculina ? Qual grupo de mulheres realmente se diverte, e torce e grita se não tiver a carga minima de testosterona no salão ?
Jogo de futebol é coisa de homem, ponto final, me desculpem as torcedoras "de verdade", mas nós, a maioria esmagadora que não sabe se o jogador estava impedido ou se é "carrinho" ou "cavalinho", para nós, futebol é bom se tiver um namorado/ficante/paquera/marido/noivo/entidade masculina no meio do rolo, ou não rola...

Foi com isso em mente que aceitei o convite das meninas para ir hoje, no barzinho da Praça da Liberdade, num buxixo pré-copa, com obrigação do uso das cores da bandeira na indumentaria, e "o coração batendo a mil, é taça de margarita na Marowil !"

E lá na Marowil, mistura de bar, restaurante e ponto de referencia, estaremos nós, cheias de fé em Santo Antônio... Ah, sei não... Me chamem de desanimada, de pessimista, mas não estou animada... A Copa teve seu melhor momento na campanha "Não Vai Ter Copa", veja bem... Tá feia a coisa ! Namorado achado em bar ? Isso então, é como tentar aprender inglês enquanto dorme ou emagrecer com a força do pensamento positivo, puro mito !

Em bar, vale tudo, e tai o motivo da minha lembrança do imperador romano ou do filme da Cat Nipples (sei que o nome dela é outro, mas não lembro direito). Em bar, a mulherada joga pra matar, não tem juiz, impedimento, falta ou jogo perigoso. Banheiro ? Tá valendo, não é bola fora... Cozinha ? Se bobear nem os garçons escapam... Estacionamento ? Deve ser onde o maior numero de entradas violentas ocorre... Vai que é tua, Antônio, Pedro, João, etc, etc, etc... Pode ir com fé, que a redonda vai estufar as redes com certeza garantida, e a torcida se agita no Maracanã !

Mas mesmo desanimada, irei... Difícil achar a roupa certa, não fico bem de amarelo... Hummm, tenho uma calça verde, verde musgo, mas... Ah, achei ! Minha skinny azul cobalto, blusinha branca com tachinhas prateadas, e o amarelo ? Onde fica o bendito amarelo ? Boto umas argolas douradas nas orelhas e vou.

E assim, discretamente patriótica, me encontro com Paloma num vestido justo, poderosíssimo, negro como as barbas de Satã, e um par de altíssimos peep toes amarelos, Regininha de camiseta da copa baby look e Elaine usando descaradamente uma camisa verde da seleção da Irlanda, cuja lógica única e exclusiva foi a cor...
Nos encaramos com aquele ar de time vencedor, damos as mãos como fazem os jogadores antes de uma partida importante, e vamos que vamos.

O que nos espera ? Tanto o futebol quanto o amor, ambos são caixinhas de surpresas, e quem sabe se esse campeonato que começa hoje possa ter um segundo turno ? Nada é garantido, e o difícil não é fácil, agradeço a dica ao maravilhosamente sábio Vicente Matheus e entro em campo....


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Apareceu a Margarida...

Regininha me chama prá almoçar e eu só pergunto "onde ?"  E pego a bolsa ainda com o celular na orelha...

Que pressa hein ? Pois é, dias lindos do começo do inverno, final do outono, céu limpo, e barriga vazia e curiosidade em ótima forma, eis a fórmula da pressa.

Regininha andava sumida, ela é aquela mulher quietinha, discreta, morena, miúda, não chama atenção, é bonitinha, sim, Regininha é toda "inha", menos nas encrencas em que se mete, na busca da metade da laranja. 

Sentamos numa mesinha de canto no restaurante natural onde a comida é honesta e os garçons são gatos e pedimos lasanha de berinjela, suco antigripal e começamos o papo... Foi assim, depois de uns cinco minutos de conversa, apareceu a Margarida.

Mas, quem é essa Margarida, afinal ?

Explico...

Regininha teve uma idéia... Jeee-sus, penso eu, lá vem coisa...

Pois é, Regininha teve uma idéia que para ela parecia maravilhosa, e para mim... hummm... deixa prá lá...

Melhor contar.

"Margarida é a Mulher Perfeita, aquela que homem nenhum resiste, alta, atlética, linda, inteligente, poderosa, e boa amiga, boa ouvinte, sabe tudo de Artes, Filosofia, Literatura, e o que mais ? Ah, ama banhos de chuva, passeios de bicicleta, correr nua na mata..." 

Epa, correr nua na mata ? Interrompo Regininha que já estava desvairada pela ladeira do delírio, e pergunto aquilo que todos querem saber, quem diabos é essa coisa ? Isso é mulher ? Isso é cyborg ? Existe gente assim ?

A idéia de Regininha era criar um perfil num site com essa Margarida, e assim teríamos milhões de candidatos e quem sabe se no meio deles não estaria o Sr. Certo ? Afinal, quem resistiria aos encantos dessa Margarida ?

Não sei se rio ou se choro, mas minha amiga continua doida : " A sensualidade da Paloma, a beleza da Elaine, e o seu intelecto !"

Ah, que droga, MEU intelecto ? Podia ser meu cabelo né ? Mas não, tem que ser o cérebro... Não podiam ser as mãos ? Nope, sempre, sempre o cérebro... Meu Pai Celeste que é isso ? O personagem da Regininha, Margarida-Frankestina quase me abduziu ! Saí, loucura ! Isso pega mais que piolho em creche, que horror !

Eu digo para minha querida se acalmar, num tom bem tranquilo, para ela sossegar a maluquice, e faço a mais básica das perguntas : "Meu amor, meu bebê, Regininha, e como seria para encontrar o rapaz ? Manda a Elaine, a Paloma dubla as falas que eu escrevi e você assiste ?" E pasmem, ela dá um enorme pulo de alegria e grita que sabia que eu daria uma solução para o problema !

Quero matar a Regina... Mas conto até dois e meio, e explico que não seria viável, pois o homem teria que ser surdo, cego e tonto para não perceber o engodo, mas que pior que isso seria encontrar o Homem Perfeito, e ele ficar p-u-t-o da vida porque foi enrolado e Margarida não há ! E perder o Homem Perfeito porque Margarida não deu, né Djavan, digo, Regina...

Pobre Regininha, murchou, fez bico, ensaiou até um chorinho, tinha achado sua idéia tão "perfeita"... 

Acabamos nosso almoço, e nos separamos, cada uma pro seu lado, ela meio cabisbaixa e eu pensativa...

Ideias perfeitas, mulheres perfeitas, homens perfeitos... Éca, é muita perfeição, muita idealização, muita chatice ! 

Quero poder ser imperfeita, exijo meu direito á ser imperfeita, errada, com um dente torto (é charmoso), com gostos e desgostos, não quero ser perfeita como uma estátua nazista da beleza ariana, sou EU, sou do modo que a vida me moldou, e odeio bicicleta e banho de chuva ! Isso só é romântico no cinema, na vida real não é minha praia, se é a de outra pessoa, que bom ! Mas, nem me convide tá ? 

Continuo andando prá casa, com vontade de comer doce de leite, tem tempo que não como, ai, o doce de leite da minha Avó, esse então, feito em casa, com leite de verdade, não era a lata cozida, era Doce de Avó, nem duro e nem mole, nem moreno e nem branco, era perfeito...

Sim, era perfeito para mim, o doce da minha avó era minha Margarida, e pensando assim chego à conclusão de que perfeição existe sim, apenas é subjetiva, e que espero que todas nós possamos ser as Margaridas de alguém,, e se possível, já que sonhar sempre é possível quando se é quem eu sou, e não sou egoísta, então desejo que possamos todas sermos um dia chamadas de  "Margaridas com doce de leite" por alguém especial, e isso fará a vida, mesmo que por um instante, abso-lu-tamente perfeita !

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